Александр

Никита Королёв

Александру 49. Верстальщик модного журнала, порядочный семьянин, он живёт самой обычной жизнью: утром уходит на работу, а вечером возвращается домой к своим двум дочерям и любящей жене – с понедельника по пятницу, неделя за неделей, год за годом. Но накануне своего пятидесятилетия он узнаёт, что смертельно болен. Сможет ли он сделать всё то, что так долго откладывал на потом? Узнает ли он, что такое действительно значит жить? И что это за голос, такой жестокий, но правдивый, поселился в его голове?

Никита Королёв

Александр

Всем.

Его звали Александр. Ему было 49 и совсем скоро, в декабре, должен был стукнуть заветный «полтинник» – возраст, когда уже не тоскуешь по ушедшей молодости, но, как удачно вложившийся предприниматель, с тихим довольством наблюдаешь за растущими цифрами. Он был порядочным семьянином, отцом двух дочерей (старшей, Алине, было 20, младшей, Жанне, – почти 19) и любящим мужем. Он работал верстальщиком в российском подразделении журнала «Formal», хотя работой это было трудно назвать – новый начальник, мутный тип в одном судебном иске от мгновенного и бесследного исчезновения, за неимением выручки зачастую расплачивался с ним спонсорскими продуктами: баночками со скрабами, шампунями и масками для лица. Впрочем, новым начальник был уже как года четыре назад, когда вместо зарплаты можно было хотя бы стащить из офиса аймак или профессиональный фотоаппарат. Поэтому, чтобы обеспечивать семью, Александру приходилось брать на дом то, что сам он называл «халтурой», – заказы от частных компаний и ИП, для которых он разрабатывал логотипы, рекламные брошюры, каталоги и всё, что может сделать человек, хорошо владеющий фотошопом.

Ещё Александр проходил курсы по программированию, надеясь ещё успеть запрыгнуть в мчащийся прямиком на манные пляжи Бали поезд под названием «IT-индустрия», – но после дня в офисе и вечера за «халтурой» времени на этот как-то не оставалось.

Из спортивных увлечений Александр занимался беговыми лыжами, на которых за долгие московские зимы он изъездил уже все окрестные парки и водоёмы, и сноуборд – именно так, с ударением на первый слог, как по одной только ему известной причине произносил это слово Александр. Им, сноубордом, в одно, теперь уже далёкое время он занимался серьёзно, его даже приглашали работать тренером на одном швейцарском горнолыжном курорте, с оплатой жилья и солидным жалованьем, – но к тому моменту у Александра уже родились дочери, так что он отказался. К тому же, сноуборд был делом рискованным – один серьёзный перелом, и карьера окончена, – а Александр не любил рисковать. Вернее, не так – он не позволял себе любить рисковать. И не только потому, что риски имеют свойство не оправдываться, – теперь, когда он был отцом двух детей и единственным (если не считать сезонных подработок Арины, его жены) кормильцем в семье, он просто не мог позволить себе рисковать. Это было бы в высшей мере безответственно. Но она, эта любовь к риску, проявлявшаяся в Александре с самого детства, всё норовила выскочить, как пружина – из часов, в самый неподходящий момент. Например, за рулём. Поэтому в его стареньком, живущем от ремонта до ремонта белом «рено» всегда играла не слишком энергичная музыка, а перед каждой поездкой Александр читал придуманную им самим же водительскую молитву.

Вот и сейчас, выезжая со двора, он бормотал, особо не вслушиваясь в свои слова: «Я аккуратный и спокойный водитель, никого ничему не учу, ничего не доказываю, кроме того, что я аккуратный и спокойный водитель».

Было только полвосьмого утра, зимнее небо ещё толком не отряхнулось от копоти долгой ночи, но на съезде с моста уже образовалась пробка. Не имея особых возражений, Александр в неё встал. Но даже при таком вялом движении расслабляться было нельзя – ближе к спуску в тоннель дорога, шедшая по поверхности (она-то и нужна была Александру) сужалась до одной полосы, и, если прозевать момент и не встроиться в боковое движение, можно было буквально вылететь в трубу. Здесь недавние товарищи (хоть и по несчастью) становились конкурентами. «Прям как сперматозоиды в матке», – подумал Алексан