Рассказы моего внутреннего психопата
Тимур Джафарович Агаев
Волшебные рассказы окутают вас, открыв этот сборник сказочных историй! Нестандартные, но интересные истории поведает вам эта книжка. Быть, может, рассказы будут слишком нестандартными для обычных людей, но то и делает их рассказами моего внутреннего психопата…
Тимур Агаев
Рассказы моего внутреннего психопата
Психопат
Повествование начинается в туалетной комнате. Стил, пьяный в хлам, лежит в ванне и, окончательно опустевшими глазами, наблюдает за малюсеньким тараканчиком на потолке. Он очень боялся насекомых, но алкоголь хорошо глушил страх, что помогало без доли боязни и пренебрежения осматривать каждую лапку существа.
Бутылка очередного пойла находилась в ладони правой руки бледного и, уже чуть ли не полуживого, парня. Чтобы не умереть в столь пустом состоянии, перед смертью наблюдал он воспоминания из дней ушедших. В голову лезла только та драка с одногруппником, в которой Стил получил ногой в живот. Парень, поднявшись после полученного удара, не стал отвечать тем же, а выдохнул и засмеялся. Он желал тогда только получения физической боли, чтобы заглушить внутреннюю, душевную.
Стил глубоко вздохнул.
И он это получил. Ненадолго, но все-таки болел конкретно живот, а не сердце с душой. А может, те уже были разорваны.
Понимая, что смерть всегда близко и его саморазрушение бессмысленно, парень продолжает смотреть на жалкого таракана на потолке, попутно ассоциируя себя с этим беззащитным насекомым.
***
Стил проходил по коридору, параллельно стараясь открыть каждую дверь на пути. Он не понимал, где находится и куда попал. Ни одну дверь так и не удалось открыть, кроме самой последней, находящийся в самом далеком углу. Зайдя в помещение, ошеломленный взгляд парня пал на колыбельную.
На Стила нахлынули воспоминания о расставании родителей.
Мать плакала у порога.
Отец орал: «Уходи, я больше не хочу видеть тебя здесь!»
Стил сделал шаг назад, желая спрятаться.
Отец, что кричал уже на Стила: «Я больше не твой отец!»
Стил зажался вдаль комнаты.
Отец: «И это больше не твой дом!»
Стил, отогнав от себя печальные воспоминания, вышел из комнаты, аккуратно закрыв дверь. Он посмотрел внимательно на дверь. На ней висели листовки, где сплошь новости о пропаже детей.
Инспектор: «Эй! Кто тебя из палаты выпустил?»
Человек-компас
Я шел по улице, что освещали фонари и овивали снежинки. Белоснежная пора так и веяла своей астральностью, мистикой. Вдруг, во всем этом белоснежном вальсе, я разглядел темную, прелестную курточку одной очень знакомой мне девушки. Милое лицо, что было видно издалека, шелковистые волосы и белая-белая шапка, ни на что более не похожее, но вызывающее восхищение и желание обнять, поделиться собственной теплотой.
Это была Алена.
– Ален!
– Я думала, что ты забыл обо мне.
– Полгода не видеться с человеком, а потом резко начать с ним общение – мое все. – эти слова прозвучали достаточно эгоистичными, но Алена не особо обратила на это внимание. Вероятно, утверждение о моем эгоизме так и не вошло в ее кругозор. Понимание этого обескураживало и мягко, со всей нежностью развеивало безнадегу. – Что у тебя нового?
– Завтра уже выхожу на работу. С больничного вышла. – Алена поправила свои волосы левой рукой, что позволило лучше разглядеть ее миловидное лицо. – А у тебя?
Видимо, диалог постепенно заходил в тупик. Взяв себя в руки, постарался сгенерировать хоть одну ментально-здоровую тему, но пока мой мозг только сгенерировал термин «ментально-здоровую», но никак не тему. Мог бы рассказать о случившейся на днях ситуации.
– А меня подставили. – начинать рассказ с интриги – всегда хороший знак и достаточно правильный подход, когда диалог проходит с такой молодой, в следствии, имеющей меньше жизненного опыта девушкой.
Алена была моложе меня на два года, мы оба являлись студентами и ходили в одно образовательное учреждение, и, как совпало, на одну и ту же работу, пускай и находились на разных должностях и, говоря об учебном заведении, в разных группах, то не помешало нам завести достаточно неплохие, пусть и приятельские отношения.
Девушка, услышав стол