Когда мы были молодыми… Автор – в центре

Сергей Смирнов: «Поэзия – это как дождь, только наоборот»

Что вам рассказать о себе? В 16 лет мне сказали, что я похож на Сергея Есенина. Я надел расшитую цветными нитками рубашку с кистями (на Украине такие рубашки называют «вышиванки») и стал писать стихи. Одно из моих вымученных творений опубликовали в газете «Магнитогорский металл». О нем положительно отозвался местная знаменитость – поэт Борис Ручьев.

После армии я увлекся журналистикой, и стихи забросил. А все потому, что работа в газете, особенно в такой, как «Комсомольская правда», сама по себе была поэзией и объединяла в себе самые разнообразные чувства: любовь, тоску, разочарование, восторг. Она заменяла все. Ну, или почти все.

Лет в 50 я почему-то снова начал рифмовать. Это были, в основном, тексты для песен, которые исполнял Валерий Ярушин («Ариэль»). Писал и разную ерунду на заказ, в том числе песни для предприятий, больниц, фирм и политических партий. (Заслуженный «гимнюк» Челябинска – автор около 50 торжественных песнопений). Писал на все вкусы – и для бандитов, и для предприятий типа «Газпрома». На пару с однофамильцем Олегом Смирновым издали сборник «Дубль «С».

Что такое стихи? Это необычный поток свободного сознания. Как дождь, только наоборот.

Одним словом, чудо.

***

Перед сном раздеваются клены.

Ветер под ноги стелет одежды.

Стало золотом, было – зеленым,

Стало жестким, а было ведь нежным!

Вот такие вот метаморфозы —

Ты заводишься с пол-оборота.

Утром весело. Вечером слезы.

И на это ведь нет антидота.

Я тебя постепенно теряю.

Просыпаюсь холодным, до дрожи.

Все, что было в ромашковом мае

В октябре уже кажется ложным…

***

Завидую, кто целовал твой шрам

На шее.

Кто слышал губ нелепый SPAM

И пальмы шелест.

Баклан крылом чертил вдали

Дугу кривую.

И гнал вдоль берега Бали

Волну седую.

Я в твоем сладком, чутком сне

Был явно лишний.

В шуршанье камешков в волне

Меня не слышно.

***

Боже, как меня мучает боль,

Эта боль выжигает мне сердце до пепла!

Сигарету тушу о сухую ладонь,

Все сложилось нескладно, и как-то нелепо…

Далеки от друг друга и вера, и верность,

как два полюса – им не сойтись в одной точке.

Боже, как меня мучает ревность,

жуткой болью пронзая осенние ночи…

Боже мой, закипает в крови алкоголь,

приводимый в движенье остатками сердца.

Мне такую судьбу подарила любовь,

Посыпая на раны то солью, то перцем.

Боже мой, об одном я тебя лишь молю!

Губы сомкнуты плотно,

но сердце кричит:

сохрани и спаси, ту, что нежно люблю.

А меня не жалей. И не вздумай лечить!

***

Новый год. Похмелье. Грусть.

Я совсем не молодец.

Недоеден жирный гусь.

И остался холодец.

Новый год. Похмелье. Дрожь.

И в суставах ломота.

Год, как встретишь, проведешь —

Перспектива еще та!

***

Я невольный борец за идею,

что поделать – такая натура!

не по Цельсию и Фаренгейту

40 градусов температура.

40 градусов – в черной крови

Запредельный процент алкоголя.

абсолютно не чувствую боли,

даже если он бурно кипит.

Ты – ужасная, сладкая боль,

что так нежно мне мучает сердце.

ты – мой сахар, и ты – моя соль.

Добавление к черному перцу…

Мне 20 лет, а я уже поэт

***

Почему ты так нежно грустишь,

Прикоснувшись щекою к окну?

Тихо дремлет вечерний Париж,

и, наверное, я не усну…

Холод тонких и чувственных рук,

Желтых листьев нервная дрожь…

Я надеюсь: когда-нибудь вдруг

Ты полюбишь меня и поймешь…

***

Осень. Сеть в лицо морщинок бросил

Холод. Я еще не стар, но и не молод.

Боже, как же нежно я ее люблю.

Осень. Я опять по ней скучаю.

Жду, придет, и мне заварит чаю.

А пока немножко покурю.

Осень. В сумраке тихонько чиркну спичкой.

Все же, повезло мне в жизни личной.

Что же, на судьбу опять пенять?

Осень. Мы сейчас живем на расстоянье,

Но горяч костер моих желаний,

И за это я ее ценю.

***

Не зарекайся никогда:

Иди, пока зовет гора,

Плыви, пока несет река,

И до последнего глотка,

Используй, что дает судьба.

***

Я, наверное, не вернусь,

Потому, что уже пробовал.

Обломала мне крылья грусть,

Протащила за шкирку по полу.

Я раздавлен, унижен, смят.

Тот, кто любит, тот и