ПРОЛОГ

Без стремления к новому нет жизни, нет развития, нет прогресса.

    Виссарион Григорьевич Белинский

Темнота. Она везде, абсолютно везде, где только видит глаз. Лишь один источник света, даже неизвестно какой. Слабый луч от него падает на некую поверхность. Это обычный деревянный стол и видны очертания стула рядом с ним. Обычные атрибуты людей, с привычным скрипом. Вроде ничего больше нет. Хотя на столе что-то виднеется, кажется это… листы.

Да, самые обычные, немного пожелтевшие листы с парой надписей. Силуэт стоял рядом с этим столом. Он был высок и строен, в красивой нарядной морской форме. Не ровным почерком на листах написаны некий расчёты, но среди них есть и совершенно чистые, а также видно что-то тёмное. Это же чернильница с пером. Что-то до боли знакомое и напоминающее землю…

Планета Земля, её население, всё это так масштабно и пафосно слышится. Это не сравнится с виденьем обычного человека. Эти учёные всегда стремились к чему-то, о чём сами не знают. Какие глупцы, когда столько проблем не решено. Нужно успеть хорошо заработать, полюбить, найти напарников или как их ещё называют «корешей». Следовать правилам общества важнее, чем витать в облаках, особенно за чётким кругом друзей и звуком стеклянных рюмок.

Но ладно об этом, помнят ли сейчас человека? Сейчас силуэт здесь, но это далеко от его дома, от близких ему людей. Не забыли ли они его? Или он уже умер для них? Точно. Он ведь погиб ещё 12 лет тому назад, и для всех его тело погребено вместе с огромной яхтой «Колумбия» на дне морском. Как бы ему хотелось просто вернуться на Землю, увидеть своих близких, но он в заточении и как бы не была большой камера, смысл не меняется, в его мыслях он в темнице.

Вот бы за это воздалось, вот бы он потешился бы над этим… Слышатся шаги, что-то очень знакомое. Большая борода, полумёртвый взгляд. Это видение, максимальное пассивное, гробовое трудно передать. Максимальная меланхолия, это взгляд сироты, отшельника, но чем-то схожее с взглядом старого хищника, в котором иногда вскипает инстинкт и язвительная гордость одиночества. Это отличный собеседник для умного, но всё ещё зверь для силуэта, умеющий поставить «на место».

Прибывший человек осуждающе смотрит на силуэт, словно читая его мысли, словно смотря в душу. Но ненависть силуэта не остыла, она вскипает и злится. Один лишь его взгляд на прибывшего рождает мысли, рождает ситуации. «Его дети – самые слабые места, они беззащитны, они не знают, что такое люди. Вот бы они стали как настоящие мужчины, классные девчата и пацаны. Это было бы просто супер».

Мысли – прообраз письма, накладывался на бумагу. За строкой шла строка, строчился текст. Но самым сочным были они – те, кого очень любили, «наивные ангелочки», настоящие ботаны и неженки, можно сказать, тряпки! Да, в брутальности они гораздо лучше, так они круче. Эти слова, эти выражения. «Ты чего! Пошёл!», «Последняя тварь», «Падла», а за ними лишь смерти-смерти-смерти, пафос и запах свежего пороха. «Нет, это не преступники, не группировки, они большее!» – какие же это строки. Но словно этого не доставало, за ним то, чего избегал бы ум, но бежало бы тело – похоть и страсть, эти желания, эти стоны, этот кошмар…

Но тут волк словно оскалил зубы, на мгновенье входя в разум. Это пахло защитой, но как же поведёт себя старик?

Ответ не заставил себя долго ждать. Эти огненные глаза, этот гнев. Вновь, вновь перед ним представало то, от чего убегалось, от чего пряталось. Тут не было выбора, включалась защита. Неужели он, владыка, повелитель, султан, король, царь, само воплощение могущества и гениальности должен это терпеть? Неужели он, от воли коего зависят судьбы востока и запада, неба и земли, мириады планет, звёзд это слышит? Кто это говорит, не может этого быть!

Адский взгляд мести усопшего

Случается порой даже невозможное, он видит перед собой то, что сам и породил. Нет, не может, попросту невозможно, чтобы его же творение так искривлялось. Не может оно так погрязнуть в ужасе, кошмаре и похоти! Это попросту не реально. Как же ему быть? Даже знание того, кто это сделал, того кто скрывается под маской не помогает. Это Он