Больничка. Покетбук болящего на Руси
Сергей Алексеевич Воропанов
Привет, читатель! Как здоровье? Во времена всеобщего коронавируса, согласитесь, вопрос немаловажный. Все мы в этой жизни носим разные маски: муж, отец, дед, начальник и даже терпила. У кого-то масок таких побольше, и они посолидней, у кого-то меньше и они мелкие какие-то, несерьезные. Но все мы не можем обойтись без маски больного, болящего, и эту роль вынуждены играть вне зависимости от наличия и степени таланта.
Чтобы бремя болявости нести достойно и с наименьшими издержками, была придумана эта книга. Книга разбита на семь глав, по числу дней недели. Сегодня вторник? Будьте любезны, значит вам "2. Вторник. Серьезно о несерьезном. Любовь и секс в карантине". Главы отличаются степенью серьезности, наличием (отсутствием) юмора (иногда черного, часто эротического).
Главное, думать не надо, достаточно помнить, какой сегодня день недели.
Какой сегодня день недели? Тогда вперед, мой читатель!
Содержит нецензурную брань.
Сергей Воропанов
Больничка. Покетбук болящего на Руси
Понедельник день серьёзный. Серьезно о серьезном
Первый и самый крупный Дворец Культуры в Подмосковье. Г.Королёв
Врач городской больницы
И на том свете тоже
будет ночами сниться
ангел? Нет. И не Боже -
врач городской больницы.
Врач городской больницы
встретит, как Богоматерь,
врач городской больницы
слов в пустоту не тратит,
просто в лицо посмотрит,
ей сразу всё понятно:
этот глаза закроет,
с этим ещё протянем.
Знает, что сделать может,
знает, – а это не в силах,
здесь вот – поможет Боже,
здесь – исправит могила.
Так вот и будет сниться
и на том свете тоже
врач городской больницы,
не ангел и даже не Боже.
2021, осень, Долгопрудный, ГЦБ.
Старая больница
Скорбная палата.
Вот и снега просинь.
Разбросала злато
за окошком осень.
Злой уже и стылый,
не уйми патлатый,
к лету на могилу
гонит вечер злато.
В сквере (Чу! Послушай!)
не ведьмак, не леший,
это бродят души
здесь давно умерших.
Гитлера пёс-рыцарь
обломал здесь латы.
Ой, полна больница
русским, да солдатом.
То не листья гонит
ветер, в злато плавит,
то солдатов стоны
ордена, медали…
Белые палаты,
койки нежилые,
где-то здесь мой папа
в боевой дружине,
до сих пор в ответе,
им бы, ветеранам,
чтоб родились дети,
чтоб рожали мамы.
Сил скопив за зиму,
из снегов весною,
на гора Россия
выдаёт героев.
К памятнику златом
жмутся листья-лица.
Скорбная палата.
Старая больница.
2021, осень, Сухаревская сельская больница.
Рекорды снег с разбега брал
Рекорды снег с разбега брал,
который день с небес ненастье,
в трудах небесный самосвал,
а вот бы вместо снега счастье!
2021, зима, снегопады.
Недоглядев, рассеянно судьба…
Недоглядев, рассеянно судьба
мне счастья отвалила стадом самосвалов.
При этом в меру подлая дала
вагон талантов? Нет, скорее, мало.
Сорвал аплодисментов бы лихвы,
и был бы темой самых нудных диссертаций,
поклонниц жарких толпы… Но, увы,
талант и счастье у поэтов не роднятся.
2021, зима.
Терапия номер два Красная зона
Болезни историй… Забиты палаты…
Ночное дежурство… Болит голова…
Болезный во вторник… Тяжёлый в пятой…
Статью позвонить… И дочь напечатать…
Вокруг "Терапия номер два".
2020, корона-вирус.
2. Вторник. Серьезно о несерьезном. Любовь и секс в карантине
«Нынче не переболеть ковидом, это как не оказаться под западными санкциями. Стыдно.».
Сергей Воропанов.
Нет эротичней белья.
Remake
Знаешь ведь, что не твоя,
каждой с ней встрече рад,
нет эротичней белья,
чем медсестры халат.
Раввины, попы, ксендзы
прозреют, кто слеповат,
когда медсестры трусы,
светятся сквозь халат.
Не дай согрешить в мыслЯх,
Боже, помилуй, спаси!
Светят сквозь ткань на меня
в горох медсестры трусы.
Я бы с такой не робел.
Молчи уже, стихоплёт!
Не ты ей, она тебе
что-то куда-то вольёт.
Даже когда шестьдесят,
скоро уже к отцам,
блаженно сестры халат
мучает по ночам.
В райский стучась профсоюз,
я у небесных врат
попы её коснусь
сквозь эротичный халат.
2021, лето.
Нет эротичней белья
Знаешь ведь, что не твоя,
каждой с ней встрече рад,
нет эротичней бе