В густых кустах мокли солдаты – автоматчики с капитаном и лейтенантом, ожидая бронетранспортёр.

Шёл мелкий, моросящий дождик. Ненастный, ленивый день с тусклым солнцем, в который хорошо сидеть в кафе, пить пиво и ни о чём не думать, а смотреть, как по стеклу окна сбегают ручейки воды, но капитан не сидел в кафе, не пил пиво, давно не дышал свежим воздухом, а сейчас ему представилась возможность подышать, но воздух был тухлым и отдавал мертвечиной, раздирал лёгкие и вызывал тревожные мысли.

Капитан понимал: идти в лоб, не прикрытым броней – заслать двор трупами. При штурме всё равно кого – то зацепит пуля. Он смотрел на солдат, лейтенанта, и ему казалось, что он уже видит мертвеца среди них. Ему захотелось подойти к нему и сказать: выползи из цепи, выползет, но его место займёт другой, и сколько не тасуй хоть одного, но недосчитается. Каждый верит, что останется живым. И я верю. А ведь могу и ошибаться. Недосчитаются меня.