То, что остаётся…
Аркадий Григорьевич Артемьев
Жизнь – это Путь от рождения к смерти. И никто не скажет, заканчивается ли он на этом, но в самые светлые духовные мгновения что-то глубоко внутри нас говорит о том, что ничто не заканчивается, не заканчивается никогда, во всяком случае, Любовь, Любовь – это то, что прорастает в некий Вечный Источник, становится глубоко связано с Ним и пока есть Он – Любовь не может прекратиться. Жизнь уходит, но Любовь остаётся, Она остаётся в чём-то за пределами нашего измерения, в чём-то вечном, неизмеримом, в Том, Кем всё живёт и дышит. В этом наша надежда на Пути.
Аркадий Артемьев
То, что остаётся…
Жизнь – это Путь от рождения к смерти. И никто не скажет, заканчивается ли он на этом, но в самые светлые духовные мгновения что-то глубоко внутри нас говорит о том, что ничто не заканчивается, не заканчивается никогда, во всяком случае, Любовь, Любовь – это то, что прорастает в некий Вечный Источник, становится глубоко связано с Ним и пока есть Он – Любовь не может прекратиться. Жизнь уходит, но Любовь остаётся, Она остаётся в чём-то за пределами нашего измерения, в чём-то вечном, неизмеримом, в Том, Кем всё живёт и дышит. В этом наша надежда на Пути.
В этом сборнике, как и в других моих сборниках и стихах, важна не форма, не грамматика или рифма. я не поэт, во всяком случае, не литератор. То, что я пишу – это даже вовсе и не стихи, это – лишь форма, иногда осмысления, иногда внутреннего ощущения жизни, форма несовершенная, ведь совершенная форма лишь одна: это – жизнь за её пределами, за пределами нашего «я» и всего познаваемого… Мы являемся жизнью, но попытки её познать ведут к утопии, в который познающий субъект отделяет себя от целостности бытия, в результате чего создаёт фантомный мир своей субреальности. Сплетение же этих субреальностей и создаёт ту иллюзию, которую мы принимаем за истину, которую с самого рождения постепенно впитывает в себя каждый человек. Это – то, что в христианстве называется грехом (жизнь мимо жизни), в буддизме эта иллюзия называется Сансарой…
То, что родилось в моей Душе и что было выраженно с помощью языковых инструментов, является той же иллюзией отражённой от моей внутренней реальности, но в каждом таком отражении я старался намекнуть на что-то большее, в некоторых случаях больше в греховной (мирской) жизни в некоторых это – попытки духовным Сердцем заглянуть за грань. Реальность и греховная жизнь – не две разных жизни, всё дело лишь в той чистоте, на которой вибрирует наш Дух. Небо и земля – одно, жизнь и смерть – одно, улыбка и слёзы – одно… Полотно одно и краски одни – разница лишь в их смешении и в тех узорах, которые мы создаём своим духовным началом. Забудьте про слова и попытайтесь увидеть картину. Главное, не забывайте то, что картина не есть жизнь и что пока есть художник, картина, создаваемая им – лишь греховное отражение мира.
1. Предлог.
я умер – если не пишу,
я без Души, Ей не Дышу,
к жизни не чувствую я тяги -
без ручки и листка бумаги,
без разговора, диалога:
сути моей, с моим же Богом -
без единения в одно…
не я пишу, но пишет Он -
моей Душой, моей рукой,
един Он с каждым как со мной,
мои стихи только предлог -
чтоб прикоснулся к Сердцу Бог.
14.11.2021г.
2. Перерождение.
белый одуванчик,
дуновенье губ -
вокруг разлетелся
белоснежный пух.
голенькая шляпка
лишь одна в руке,
сок со стебелёчка
капнул вдруг на землю…
детская слезинка
по щеке текла:
«милый стебелёчек -
ты прости меня».
всё не однозначно -
поразила мысль,
и плохое рядом
в этой странной жизни.
спустя миг я понял:
стебелёк был там -
в каждом из полётов
белого зонта.
19.03.2021.
3. Потерянные письма.
письма, что не дошли до адресата,
застряли где-то в полпути,
а им так надо, им так было надо -
просто лишь вовремя дойти.
они бы много изменили,
и чья-то векторность пути,
нарисовав виток парабол, -
могла б иной осью пойти.
а те, дошедшие всё ж письма,
пускай и много лет спустя
их подбодрили в конце жизни -
того, кто был их адресат.
они ответы написали,
и те ответы вмиг дошли,
они так многого не знали
и жизнь прожили без Любви.
т
ЛитРес